Amar...gura

A inaugurada,

1. Não sem medo apostou na dor

enquanto o amor lhe iluminava...

2. Que até os olhos livrou da cena -

mas como o gozo, que perdura,

não se livrará deste poema.

3. Da fidedigna reação

vendo a mácula bater à porta

das suas juras de redenção...!

4. E seu rubrar por entre as pernas,

vibrantes, comigo junto,

em fuga das normas internas.

5. A da temperatura instável,

quando me pus a recitar

um poema abominável.

6. Abduzida a fins erógenos,

mas de acordo com os rumos

a que levam os novos córregos.

7. Resplandecente no dia seguinte!

De excitação não à toa: 

de zero passou a ter logo vinte.

Mas nesse humor tão precedente,

sem agüentar tanto requinte,

não tardou a cair doente...

Fisiodilema

Quanto mais aguentará a resistência

que me comprime por dentro

numa apneia de décadas?

Onde mais tomar um vento de quintal,

se hoje presto de assoalho 

em um canto de paredes altas?

O que mais dá pra cuspir por esses poros -

posso aroma, elixires?

mesmo o sal ainda se encontra...?

Quanto, em baldes, poderíamos medir?

Ainda assim sou pá de areia,

e vivo aquém da natureza...

E afinal -

quando um globo -

como devo me irromper?

Pelo estouro; sucumbido;

como feto mal gerido?

Ou da força a (re)nascer...?

O senhor da lua

O homem exilado, no mundo

da impassível multidão de si mesmo,

esbarra ao andar, moribundo,

cantando e dançando versinhos a esmo.

E quando está fora -

mesmo que perto (longe, embora,

se desespere),

descoberto da capa que, suja,

não lhe dá forma, mas sugere -

vive de esbarrar e sentir nada:

castigos por viver a vida errada.

Ainda um olho que só espia

o alimenta de agonia

pelas cores que se batem.

E dos feixes, em vão, ele tenta

não tomar rumos errados -

mas tampouco isso o orienta.

Resta o vento que, sem culpa, 

rouba o som já rarefeito;

e, a viver só desse efeito,

rodopia e sobe à lua!

(Só não pense aquele charme

que da terra se insinua...)

Lá não há vida boa,

não germina um sonho à toa...

Há vastas terras, só que maciças,

e lampejos de solidão.

Lá, se exposta a resistência

(quando um nervo radiante),

mais sutil vem a demência.

Lá o herói cambaleante...

...como custa a abrir mão!

Leva no peito uns fragmentos

mas da lua a reputação!

E como isso basta...!

como isso basta para sua

índole casta, pobre,

humilde, que pouco se descobre!

Toupeira da lua...

Se rebaixa e como puta 

se insinua.

Se contenta com a beleza

fria e feia

que de esmola se oferece

ao virar da lua cheia.

Qualquer dia hei de buscá-lo,

ou tu escorres por um ralo

das crateras que vagueia.