Amar...gura

A inaugurada,

1. Não sem medo apostou na dor

enquanto o amor lhe iluminava...

2. Que até os olhos livrou da cena -

mas como o gozo, que perdura,

não se livrará deste poema.

3. Da fidedigna reação

vendo a mácula bater à porta

das suas juras de redenção...!

4. E seu rubrar por entre as pernas,

vibrantes, comigo junto,

em fuga das normas internas.

5. A da temperatura instável,

quando me pus a recitar

um poema abominável.

6. Abduzida a fins erógenos,

mas de acordo com os rumos

a que levam os novos córregos.

7. Resplandecente no dia seguinte!

De excitação não à toa: 

de zero passou a ter logo vinte.

Mas nesse humor tão precedente,

sem agüentar tanto requinte,

não tardou a cair doente...

Fisiodilema

Quanto mais aguentará a resistência

que me comprime por dentro

numa apneia de décadas?

Onde mais tomar um vento de quintal,

se hoje presto de assoalho 

em um canto de paredes altas?

O que mais dá pra cuspir por esses poros -

posso aroma, elixires?

mesmo o sal ainda se encontra...?

Quanto, em baldes, poderíamos medir?

Ainda assim sou pá de areia,

e vivo aquém da natureza...

E afinal -

quando um globo -

como devo me irromper?

Pelo estouro; sucumbido;

como feto mal gerido?

Ou da força a (re)nascer...?

O senhor da lua

O homem exilado, no mundo

da impassível multidão de si mesmo,

esbarra ao andar, moribundo,

cantando e dançando versinhos a esmo.

E quando está fora -

mesmo que perto (longe, embora,

se desespere),

descoberto da capa que, suja,

não lhe dá forma, mas sugere -

vive de esbarrar e sentir nada:

castigos por viver a vida errada.

Ainda um olho que só espia

o alimenta de agonia

pelas cores que se batem.

E dos feixes, em vão, ele tenta

não tomar rumos errados -

mas tampouco isso o orienta.

Resta o vento que, sem culpa, 

rouba o som já rarefeito;

e, a viver só desse efeito,

rodopia e sobe à lua!

(Só não pense aquele charme

que da terra se insinua...)

Lá não há vida boa,

não germina um sonho à toa...

Há vastas terras, só que maciças,

e lampejos de solidão.

Lá, se exposta a resistência

(quando um nervo radiante),

mais sutil vem a demência.

Lá o herói cambaleante...

...como custa a abrir mão!

Leva no peito uns fragmentos

mas da lua a reputação!

E como isso basta...!

como isso basta para sua

índole casta, pobre,

humilde, que pouco se descobre!

Toupeira da lua...

Se rebaixa e como puta 

se insinua.

Se contenta com a beleza

fria e feia

que de esmola se oferece

ao virar da lua cheia.

Qualquer dia hei de buscá-lo,

ou tu escorres por um ralo

das crateras que vagueia.

Cerejeira

Minha carne ainda inflama

por aquele seu último toque:

quando tuas unhas eram de lama,

e, com os anéis enferrujados,

seus dedos me deram um choque...

Ah, que triste despedida!!

Tu, de cotidiano vestida,

a fechar nossa cortina...

O inverso que há no mundo

da gueixinha esparramada

que aromava minha rotina...

Seguiu que

me plantaram em um prato raso,

cercado por flores de vaso:

de vista a só cores gritantes

e hastes só duras -

nada como seus pés tão vibrantes

e as suas ternuras...

...

Mas está bem, 

eu devo crescer também.

E quem sabe eu atinja

o esplendor de minha copa

para que em riste, 

com a visão do sol

e em nada triste!,

renasça o amor em mil ninhos -

nem que dos passarinhos...!

Desabafo em conjunto

- Ah, quando pudemos ver (dos mortos,

de um sebo retirado de seus corpos)

cada aroma que sentiram,

cada ideia que ocorreu,

tudo impresso em folha A4

por esbanjo meu e teu - 

vivos, como sempre abusados,

remexendo no que já morreu...

- E o homem teve o que queria

sem saber no que ia dar:

como pálida estrela guia,

pôs-se a girar

confuso e solitário,

bem no centro de um universo

cuja casca, em seu inverso, 

era um espelho imaginário. 

- E o instinto feito em drama,

o já unânime condutor humano,

agora eximido da cisma de dama

assumiu, com cinismo,

sua carga de engano...

- Assediado pelas mãos próprias,

a ninguém mais pôde culpar

quando tudo se fez em cópias

de um todo asqueroso 

muito aquém de seu antigo lugar.

- E na gloriosa cama de deus -

de onde fluiriam 

o cúmulo dos sonhos meus!

eles que embalados

pela cálida e permanente paz 

da monstruosa onisciência, 

que tudo traz:

ternura, alento, potência! -

e deitados então sem resistência,

no berço que do suor herdamos

dormiríamos reinando de felicidade 

um sonho de criança de dez anos...

- Mas não!

Em acelerada erosão

mal vimos chegar foi o inferno

e o diabo, garçom da contradição!

contador da nossa vergonha!

desta vez escamado em cegonha

para de novo emboscar

esse cão!

- Ah, e o castigo infernal -

e o que mais faria mal? -

viver com prazer em excesso

sem saber discernir a quem...

e aturar só galhofas crismadas

que não fazem mais rir ninguém...

- E agora, então, o que passa?

Um enforcado absorto,

em tudo azarado,

pendurado e não morto -

sim, saciado de corpo,

mas para sempre disposto assim:

um nada sem gíria e sem raça

de exemplo exposto na praça.

O banho

"O Banho", Alfred Stevens (1867)

Na já minguante exposição impressionista,

em um panfleto que exaltava a fina arte,

sorri com linhas de exagero interpretado,

que viam guias de expressão em toda parte!

O mensageiro, tradutor por natureza,

arrebatado por seu jeito iluminado,

dizia ter se lambuzado na beleza

de um toque de intenção

- emancipado pela mão -

que irradiava pelo quadro.

Segundo ele, por aquelas pinceladas,

que, pelo estilo, já são meio desfocadas,
girava o curso de um relógio conotado,
que do eixo conduzia

tudo mais que ali havia

de valor acentuado.

Num bom exemplo, às 12 e 15 havia a bela

- em pose amável, tão formosa que era ela!

Com mais minutos, baila o livro esvoaçante...

- Teve ele a graciosa como par introvertido...?

 Pois nesse tempo em que o segundo é diluído,

flor sedosa escapula

no instante em que o ponteiro

cede ao quadro algum ruído.

E assim determinou esse delírio literário,

reputando o itinerário que a arte estipula.

Com o fim da vida junto foge o argumento,

e eu lamento, ó bom pintor!,

por quem te troça e manipula.

Rascunho qualquer

"Como em uma auto-maldição, cada promessa o detém. E se contorce por poder cumpri-las... mas que não o faça!"


Vejam, como um exemplo, restos de um 'futuro' do tal conto mentiroso:

"Mais das 3h

(...)

E dessa vez gritou... grito alto e demorado! E durante isso, pensou que "pronto!! Se houver algum ladrão, que os vizinhos já se mexam; e se for um fantasma, que se assuste também!".
Não era dos mais medrosos... mas ele mesmo desculpou-se pela febre que subia... "tinha esse direito!!". Pensava agora no sonho confuso que teve, e no som dos trotes do vidro - tão altos - estourando em seu quarto tão calmo... pra depois encontrar ainda essa casa erma, talhada no frio!... o fazendo pensar como aquilo pôde ter sido um refúgio qualquer vez..."

Não nego que há um quê de bom. Mas onde estou eu? 
Eu que aqui sou, bem antes que potente e ciente, onipresente...!
E que me incomodo ao falar dos outros... - ainda que não saiba se o faça aspirando a um abrigo ou por puro desdém...!


Bem... um ou outro me aquietam para futuro: 
Se compadeço, vou de encontro ao que dizem; sou aceito, festejado... 
Do contrário, se "padeço" na individualidade, se recebo as minhas próprias honras, demoro a crescer e a andar, mas não me vicio em muletas.


- texto incompleto, mas quero postar qualquer coisa.