Coruja é raro

O bom de ser coruja,

disse uma,

é ser águia ao inverso -

focando de longe,

mas todo o universo.

E assim verter tardes inteiras...

camuflada nos quintais,

tendo análises certeiras!

Como pode haver um bicho preferido?

Pelo amor não corrompido...?

Ouvi tudo fascinado.

O que valho sem vivências estrangeiras!

Viu projéteis darem a curva

e inimigos lado a lado.

Veio até com certo porte!

- e mãos finas, para que não sinta;

seus ouvidos, só furos

(e com nada se importe).

Por fim asas que só capa

e também nunca se iluda,

decolando em disparada

...por pedidos de ajuda...

Ela, ao contrário, não se mexe

não se aplica a qualquer teste.

Sua ousadia inconteste

é de ovo, paciente:

Eis a ave que não sente!

De virtudes reprovadas,

da moral inconsistente

morta a duras marteladas!

Diz que antes ruminando,

em fotossintese moral,

que do estalo ir se enganando

por um cúmulo banal;

E VAI-SE EMBORA...

E agora, que remorso da raridade...

alguém mais do corujal?

Amar...gura

A inaugurada,

1. Não sem medo apostou na dor

enquanto o amor lhe iluminava...

2. Que até os olhos livrou da cena -

mas como o gozo, que perdura,

não se livrará deste poema.

3. Da fidedigna reação

vendo a mácula bater à porta

das suas juras de redenção...!

4. E seu rubrar por entre as pernas,

vibrantes, comigo junto,

em fuga das normas internas.

5. A da temperatura instável,

quando me pus a recitar

um poema abominável.

6. Abduzida a fins erógenos,

mas de acordo com os rumos

a que levam os novos córregos.

7. Resplandecente no dia seguinte!

De excitação não à toa: 

de zero passou a ter logo vinte.

Mas nesse humor tão precedente,

sem agüentar tanto requinte,

não tardou a cair doente...

Fisiodilema

Quanto mais aguentará a resistência

que me comprime por dentro

numa apneia de décadas?

Onde mais tomar um vento de quintal,

se hoje presto de assoalho 

em um canto de paredes altas?

O que mais dá pra cuspir por esses poros -

posso aroma, elixires?

mesmo o sal ainda se encontra...?

Quanto, em baldes, poderíamos medir?

Ainda assim sou pá de areia,

e vivo aquém da natureza...

E afinal -

quando um globo -

como devo me irromper?

Pelo estouro; sucumbido;

como feto mal gerido?

Ou da força a (re)nascer...?

O senhor da lua

O homem exilado, no mundo

da impassível multidão de si mesmo,

esbarra ao andar, moribundo,

cantando e dançando versinhos a esmo.

E quando está fora -

mesmo que perto (longe, embora,

se desespere),

descoberto da capa que, suja,

não lhe dá forma, mas sugere -

vive de esbarrar e sentir nada:

castigos por viver a vida errada.

Ainda um olho que só espia

o alimenta de agonia

pelas cores que se batem.

E dos feixes, em vão, ele tenta

não tomar rumos errados -

mas tampouco isso o orienta.

Resta o vento que, sem culpa, 

rouba o som já rarefeito;

e, a viver só desse efeito,

rodopia e sobe à lua!

(Só não pense aquele charme

que da terra se insinua...)

Lá não há vida boa,

não germina um sonho à toa...

Há vastas terras, só que maciças,

e lampejos de solidão.

Lá, se exposta a resistência

(quando um nervo radiante),

mais sutil vem a demência.

Lá o herói cambaleante...

...como custa a abrir mão!

Leva no peito uns fragmentos

mas da lua a reputação!

E como isso basta...!

como isso basta para sua

índole casta, pobre,

humilde, que pouco se descobre!

Toupeira da lua...

Se rebaixa e como puta 

se insinua.

Se contenta com a beleza

fria e feia

que de esmola se oferece

ao virar da lua cheia.

Qualquer dia hei de buscá-lo,

ou tu escorres por um ralo

das crateras que vagueia.

Cerejeira

Minha carne ainda inflama

por aquele seu último toque:

quando tuas unhas eram de lama,

e, com os anéis enferrujados,

seus dedos me deram um choque...

Ah, que triste despedida!!

Tu, de cotidiano vestida,

a fechar nossa cortina...

O inverso que há no mundo

da gueixinha esparramada

que aromava minha rotina...

Seguiu que

me plantaram em um prato raso,

cercado por flores de vaso:

de vista a só cores gritantes

e hastes só duras -

nada como seus pés tão vibrantes

e as suas ternuras...

...

Mas está bem, 

eu devo crescer também.

E quem sabe eu atinja

o esplendor de minha copa

para que em riste, 

com a visão do sol

e em nada triste!,

renasça o amor em mil ninhos -

nem que dos passarinhos...!

Desabafo em conjunto

- Ah, quando pudemos ver (dos mortos,

de um sebo retirado de seus corpos)

cada aroma que sentiram,

cada ideia que ocorreu,

tudo impresso em folha A4

por esbanjo meu e teu - 

vivos, como sempre abusados,

remexendo no que já morreu...

- E o homem teve o que queria

sem saber no que ia dar:

como pálida estrela guia,

pôs-se a girar

confuso e solitário,

bem no centro de um universo

cuja casca, em seu inverso, 

era um espelho imaginário. 

- E o instinto feito em drama,

o já unânime condutor humano,

agora eximido da cisma de dama

assumiu, com cinismo,

sua carga de engano...

- Assediado pelas mãos próprias,

a ninguém mais pôde culpar

quando tudo se fez em cópias

de um todo asqueroso 

muito aquém de seu antigo lugar.

- E na gloriosa cama de deus -

de onde fluiriam 

o cúmulo dos sonhos meus!

eles que embalados

pela cálida e permanente paz 

da monstruosa onisciência, 

que tudo traz:

ternura, alento, potência! -

e deitados então sem resistência,

no berço que do suor herdamos

dormiríamos reinando de felicidade 

um sonho de criança de dez anos...

- Mas não!

Em acelerada erosão

mal vimos chegar foi o inferno

e o diabo, garçom da contradição!

contador da nossa vergonha!

desta vez escamado em cegonha

para de novo emboscar

esse cão!

- Ah, e o castigo infernal -

e o que mais faria mal? -

viver com prazer em excesso

sem saber discernir a quem...

e aturar só galhofas crismadas

que não fazem mais rir ninguém...

- E agora, então, o que passa?

Um enforcado absorto,

em tudo azarado,

pendurado e não morto -

sim, saciado de corpo,

mas para sempre disposto assim:

um nada sem gíria e sem raça

de exemplo exposto na praça.

O banho

"O Banho", Alfred Stevens (1867)

Na já minguante exposição impressionista,

em um panfleto que exaltava a fina arte,

sorri com linhas de exagero interpretado,

que viam guias de expressão em toda parte!

O mensageiro, tradutor por natureza,

arrebatado por seu jeito iluminado,

dizia ter se lambuzado na beleza

de um toque de intenção

- emancipado pela mão -

que irradiava pelo quadro.

Segundo ele, por aquelas pinceladas,

que, pelo estilo, já são meio desfocadas,
girava o curso de um relógio conotado,
que do eixo conduzia

tudo mais que ali havia

de valor acentuado.

Num bom exemplo, às 12 e 15 havia a bela

- em pose amável, tão formosa que era ela!

Com mais minutos, baila o livro esvoaçante...

- Teve ele a graciosa como par introvertido...?

 Pois nesse tempo em que o segundo é diluído,

flor sedosa escapula

no instante em que o ponteiro

cede ao quadro algum ruído.

E assim determinou esse delírio literário,

reputando o itinerário que a arte estipula.

Com o fim da vida junto foge o argumento,

e eu lamento, ó bom pintor!,

por quem te troça e manipula.